Casa nostra

Il villaggio globale: fare d’ogni strada un pezzo di casa mia. La gelateria dove posso bere un caffè da pagare domani, il laboratorio dell’artista con la quale filosofare, la rosticceria da cui mi mandano un saluto.
Sul tragitto, la famiglia di conoscenti; si scambiano due chiacchiere veloci.

Non è un deserto, è la città. Delle facce anonime che hai incrociato, alcune si sono incontrate, giorni fa, in una camera ardente per un momento di commozione, altro che le quinte di cartone in un teatro! Nessun simulacro, nessuna istanza virtuale, ma un aiuto occasionale per farmi sapere che quelle mani sono tese a me.
E, in metropolitana, la ragazza che legge un libro da commentare insieme. Un suonatore di tiorba: Ennemond Gaultier non poteva prevedere che il suo nome sarebbe stato pronunciato sotto terra…; un sassofonista che mi racconta la sua passione; la proprietaria di un levriere con la quale ridere.
Quella ragazza non è solo un coagulo di energia chiamato materia, o un animale in moto: è una persona ben nota ad un mio amico e io non lo sapevo. C’è fame di amicizia, in giro; si geme inconsapevolmente aspettando segnali di pace provenienti da un viso sconosciuto, a gratificarlo con l’espressione del sollievo provato.

Tutti segnali di vita: a me di farne buon uso, di cogliere la vita che mi serve per non ridurmi animale in moto, poi coagulo energetico, quindi il resto di una traccia nello spazio‑tempo.
Restituire il segnale, specchiare questa luce, risuonare alla musica udita.

Sono ancora il ragazzino che godeva, da solo, di musiche capaci di emozionarlo; fedeltà al compito che mi conoscevo, o son passate inutilmente tutte le lacrime da allora?

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Uno che evidentemente ha ancora tempo libero...
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